Il faut te séparer, te dissocier. Tu te désintègres parmi les vivants, car pour toi il n’y a pas de réalité. Ce qui est dans le corps est du même ordre que ce qui semble en dehors. L’esprit de l’homme n’a pas plus d’importance que l’esprit de la mousse, celui du loup que celui du crapaud. Tout est poreux, fait autant de mort que de souffle, de rêve que d’éveil. Pourtant tu sais bien que l’oiseau ignore l’homme, que l’homme ne comprendra jamais l’orvet. Tu sais que chacun règne, unique sur sa part de vie. Et tu sais aussi que tu es le seul qui expérimente la disparition. Parce que tu es le seul qui te balance et tangue entre les espaces. Pour parvenir aux portes des enfers, il faut se défaire de sa vue, déposer ses sens les uns après les autres, car ils sont faits pour la vie simple. Et ne servent à rien pour accéder à la connaissance de l’au-delà. Il faut s’en défaire, se dévêtir de leur présence, les jeter à terre, et leur faire croire à tous qu’ils n’existent plus. Ni la peau, ni la vue, ni le goût, ni l’ouïe et pas plus l’odorat ne serviront à toucher ce que tu cherches.

Vertige. Secousse de la tête, buisson plein de rosée, cime de grand arbre aux rouleaux d’azur, agitation des essences qui disent toujours non avant même de savoir. Ébrouement de fourrures hennissantes, de fauves, de chats et de moineaux. Dispersement des restes du feu, d’éventails, de gâte-parfum sous le nez des femmes.

Vertige, sentir l’os ramollir, le fléchi des rotules en perte d’amidon, sans raison. Décalcification subite qui prive de raideur, des solides armes dans le béton de l’ossature. Tu t’agites élevant dans ton geste tous les jerks futurs, les pistes des twisteurs ou la première giclée d’un jeune éphèbe dans un jardin de rosière. Et de cette régularité de la saccade naît l’hypnose qui t’arrache les sens, un à un comme des ongles sous la torture du jouir.

Transe et trépidation. L’important, c’est d’être régulier, de ne jamais louper le prochain coup de batte sur le sol. Ne jamais savoir si c’est la terre qui résonne ou la plante du pied qui propage des affaires d’ondes et d’étang. Égarement, c’est-à-dire ce mélange impromptu des lignes, mikado du géomètre. S’attarder aux épousailles d’un cercle et d’une planète. Adhérer à sa courbe pour ne pas sortir du décor.

Hypnose. Élargissement de la pupille, dévaloir de lumière, grand trou noir Moulinex, ogre centripète qui rafle grain à grain tes perceptions, jusqu’à leur faire prendre l’avers. Ordre de cessation des savoirs avec effet immédiat. Sens débranchés. Alors les tentacules du rêve te palpent et se posent sur toi, comme des stéthoscopes. Des radars fouillent ton identité. Tu es d’une autre matière, nouvelle, fonctionnant par osmose. Je pénètre ce que tu pénètres, long embrassement parfait de l’homme avec l’élément et des éléments avec leurs frères en l’homme. Pour savoir l’autre face de la vie, cesser de vouloir la connaitre, mais se comprendre voyageur et voyant.

Hypnose du corps, cette essence sans fonction. Te rendre à la mort, y aller et déposer devant elle ton humanité. L’apprivoiser, elle, son chaudron affamé, la transformation est si proche qu’elle peut te happer et toi ne plus revenir habiter ta planète de chair lourde et souffrante. Tu ne dors pas. Tu ne vis plus, mais tu respires par la pensée, par les yeux qui boivent la vision de la mort charron.

Texte : Anna Jouy
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J’ai mis le livre dans un endroit qui lui ressemblait, le bord d’une fenêtre
Il s’y est déployé
Coloré du pays et de l’ocre temps
Il a respiré
Ce qu’il voyait ce qu’il entendait
Tenu chaque matin, la nuit
Sur le filet de la page

L’aube préface ainsi toujours le poème

Il a éventé le silence au tomber des feuilles
Le bruit indocile du papier qui se cabre

Dans un endroit parfait
La fenêtre
Où se mire sans cesse la parole

Toujours des mots, les mêmes, -comme de la fleur de sel-, qui remontent de chaque flot. Des agrippements de territoire, mon intérieur gratté.
Toujours les mêmes trafics d’idées mauves, les mêmes bornes sismiques qui marquent mes frontières. Ces écueils au carré.

Revenants ou apparitions épidermiques.
Les mots font des éruptions sur la peau. Chacun son îlot de nerfs.
Dire semble agiter un ensemble tissé, des trames d’orage, des lisières fiévreuses. Je pustule à vif.

Dans le creuset, c’est encore des espaces ravagés des ratures force. Une terre lépreuse avec là et là maintenant des trouées blanches comme des lessives. Viendra un jour où on me définira des trois ou quatre mots, -ceux qui resteront stalagmites dures à l’érosion- parmi eux ce toi qui n’était qu’une concrétion de désir.

Les mots s’enduisent de ce gluant secret dont je ferai un bout de parole, un poème même veule même mauvais ou le contraire. Ce taudis essentiel dans lequel je vais pêcher – pécher pareil-. C’est comme ça que ça fait lignes. Aller à la raquette extraire de l’air au puits. Espérer je ne sais quoi de caillouteux, une sorte de précipité qui aurait fait grumeaux. Mais si j’y vais encore, si j’obsessione à fond, c’est qu’il me devient de moins en moins possible d’accepter avoir été pêcheuse de vide.

Alors accentuer encore et encore, pratiquer toujours plus.

Comme on pomperait sur le cœur d’un mort pour y faire resurgir la vie…

Texte : Anna Jouy

Lampe frontale. Chakra spéléologue. Toujours fendre la nuit par les cornes. Arranger ça, l' »aguiller » à l’occiput par derrière les oreilles et me mettre en position grand phare. J’aime bien me dresser ainsi dans les vertiges tout noirs, à la recherche du diamant brut ou d’une Vénus à l’auroch, peinte pour l’aventure.

Balayer les stalactites-mites, les fontaines de calcaire, les pierres qui tiennent maintenant sur l’eau dans leur marmite glaciaire. Que des images que je me fais en fermant paradoxalement la lumière. (Joli non ? fermer la lumière…)

Ça va comme ça un moment avant que je ne ressente le poids de la montagne, l’oppression de viscères. Je ne descends jamais vraiment jusqu’à l’inconnu. J’arrête mon acrobatie périlleuse à la limite du déjà vu, alors que je sais pertinemment que tout un arrière-monde m’attend.

Je n’ai pas l’esprit assez poussé.

Peut-être me serait-il plus simple de paramétrer les horizontales et de laisser ces histoires de verticalité à d’autres, plus anges ou plus démons.

Juste de l’écume avec un goût d’encre ou une couleur Waterman. À la passoire, aller chercher la mousse. La ramener dans l’éprouvette, comme on chercherait au cœur de cette crasse, l’âme brillante de l’eau. Parfois que des bulles d’air et qui s’échappent aussitôt qu’on les regarde, architextures en coupoles friables, quelques mots éclatés.

Je suis penchée sur un tonneau tranquille. Surface lisse sur laquelle rien, même une mouche éphémère. Mon reflet ne vaut le ciel, juste derrière, un pays bleu sans traces.
C’est le deuil de l’immobile.

Les dépouilles ordinaires ont été rongées jusqu’au bois. Plus de moelle plus de sèves et cette âcreté des feuilles. Instant paralytique. Rien ne remonte de la source.

Je m’inquiète. De mes non-rendez-vous, de mes non-mots, des non-réponses. Perdue d’être dans les déviations d’un forage sans but.

Ô Loin, ça fait des siècles que je n’ai plus parlé d’amour…

• Aguiller : romandisme : fixer du mieux que l’on peut