Souvent nous discuterons d’échos, de rebonds- l’air joue avec nous aux ricochets.-parlerons d’échappées même, comme on respire. Parfois nous nous estimerons sincères, authentiques, limpides. Qui sait ? Nous laisserions sortir de nous un souffle d’ange?

Mais tout ce qui sort de ma bouche est déjà altéré, carboneux, vicié. La parole qui passe par ici, est quantique, cantique tu comprends. Elle arrache à son passage des particules et plus rien n’est semblable, ni elle ni moi. Contaminés neufs à chaque fois. Je dis la solitude et elle enfle pour l’écho, mouvante bête.JE me dit et m’évente, lui aussi. Déjà en sortant de ma bouche, il n’est plus ni moi ni lui.

Mais vous…Peut-être.

Ces textes ont été écrits il y a quelques temps déjà. Je vois qu’ils ont tremblé, fragiles.