C’était une ballade, le dimanche, le regard flottant entre les arbres, avec au détour des broussailles, tous ces déchets tapis dans l’herbe. Monticules d’inadvertances, ils s’entassaient, bêtises devenues, étouffant la terre.

Entre déchets et verdure, entre choses et mots détournés, sonorités et images,  jusqu’à leur seul trait de lumière parfois, j’ai tenté d’écouter les sons qui montaient.

Échapper au ronron de leur danse. Staccato fibrille dans leur coulure fluide.
Ils étaient des objets au sein de la forêt qui ont devisé matière, féline fourrure, chrysalide lumière, naissance au monde et mots nouveaux.