Le printemps s’en va
le lierre en manteau touffu
boit l’eau du matin

le printemps s’en va
les feuillages s’étalent
brillant dans le vent

le printemps s’en va
et la poussée de sève
perd de son élan

prend ampleur calme
les fleurettes se fanent
le printemps s’en va

ciel en plaque bleue
l’été s’en vient pour régner
autoritaire

des herbes sèches
la richesse évidente
de la nature

l’été s’en vient
et l’idée illusoire
de l’éternité

Ce serait une rue, le plus souvent très vide, qui s’étirerait.

Ce serait, parfois, l’emboquer avec tel désir du but qu’il emporterait les pas dans une coulée insensible, régulière, inconsciente.

Ce serait des jours de marche rêveuse, de flottement absent, avec juste, pour maintenir dans le courant du jour, la sensation, assez faible pour rester présente mais ignorée, du contact plus ou moins rude du sol avec les plantes de pied gonflées.

Ce seraient des jambes entraînées à la suite des yeux ravis par la lumière caressant les façades en longues variations jusqu’à l’embouchure invisible dans un boulevard, au loin.

Ce serait certains jours une alacrité dans l’air, un idée souriante, une envie de danser.

Ce seraient des jours où l’on avance à contre corps.

Ce serait l’amitié des murs qui accompagnent la fatigue, lui servent de repère, rythment l’avancée.

Ce serait l’amitié des murs qui subissent le froid, qui prennent un aspect désolé sous un ciel gris, gorgé d’humidité, qui accueillent les jeux de lumière et d’ombre.

Ce serait l’amitié pour les murs qui fait croire qu’ils ressentent un peu des attaques subies, des plaisirs furtifs des corps cheminant entre eux.

Ce serait l’amitié des murs qui portent la trace des vies, et du temps.

Ce serait l’amitié pour les murs qui veille à leur entretien, qui les soigne ou au moins les farde en les protégeant.

Ce serait l’amitié d’un coin de porte qui accueille, tant qu’un humain ne vient pas chasser la détresse qui s’y est abritée.

Ce serait l’amitié du mur sous une main en quête de soutien.

Ce serait la familiarité des murs entre lesquels passent nos cheminements quotidiens, qu’elle soit désagréable, pesante, démoralisante ou qu’elle appelle une caresse des yeux, un plaisir si discret qu’on n’y pense que par éclats passagers.

Ce serait : bon suis arrivée au bout, pour aujourd’hui, et s’en vient l’oubli de la rue.

ce serait un visage

ce serait un visage de terre pétri de vie

ce seraient deux arcades profondes, un nez noblement droit humanisé par un petit renflement, une bouche close, une lèvre inférieure ferme et amère, une lèvre supérieure ourlée de douceur par une idée de moustache et le petit creux qui le rattache tendrement à la racine des narines

ce serait un visage expressionniste, stylisé et très humain

ce serait en place d’une peau tannée par la vie la marque des doigts qui lui ont donné vie

ce seraient les marques des petits outils métalliques devenues rides, rides en chutes austères

ce seraient, à l’ombre des formidables arcades sourcilières, les paupières baissées sur les globes des yeux et la tendresse du repli qui filtre une ombre de regard

ce seraient les courbes douces creusées sous les yeux, entre l’affirmation du nez et les larges pommettes

ce serait la méditation qui s’enfle autour de la bouche, cette sérénité posée sur l’inquiète recherche

Ce serait le collier de barbe qui avalerait les joues creuses

Ce seraient les plis de la barbe qui porteraient le visage

Ce serait l’immensité du front

Ce seraient des petites touches attendries, un calme contenu, une noblesse.

Ce serait, dans le centre, là où passent les habitants mêlés aux troupeaux de touristes auxquels leurs cornacs donnent liberté d’un moment, des tourniquets, des cartes postales tapageuses, et puis, en approchant du coeur de ce petit bosquet de fer et papier, de l’entrée dans la boutique, des petites boites à musique sans boites et des cartes pour privilégiés du bon goût, d’un noir et blanc qui dit l’ancien, profond mais évoquant le sépia dans les ombres, mais avant ce serait, en bordure, une série de grands sacs pour emporter ses souvenirs, affichant en grands caractères des citations qui accrochent l’oeil et, l’espace d’un instant, l’esprit.

Ce seraient, marquant une minute, ou moins d’arrêt, pour permettre aux voitures de négocier leur virage autour du terre-plein central, des sourires, des perplexités, des regards revenant sur leur lecture inconsciente de ce qu’a écrit quelque part, ou dit, Oscar Wilde – et on s’attend toujours à ce que sous les étincelles de son esprit un rien de profondeur, parfois de douleur, se cache – la beauté est dans les yeux de celui qui regarde.

Ce serait un grand ado très long, très maigre, très voûté, qui hésiterait entre un sourire amer ou une vocation d’admirateur où trouver justification.

Ce serait une jeune femme qui, pleine de reconnaissance et voulant retrouver son image, se retournerait vers les yeux de son époux.. sans rencontrer son regard perdu dans la danse des feuilles sous le vent.. mais ce serait le jeune époux, ou compagnon, alerté par une vibration, baissant les yeux sur elle, suivant le dernier coup d’oeil qu’elle jette à l’inscription, se penchant, la remerciant de lui donner sa beauté, et elle s’agacerait de la fadeur du compliment, mais en roucoulerait intérieurement, attendrie,  et lui sourirait, sans penser à lui rendre la pareille, à le remercier, puisque, bien sûr, lui n’aurait pas besoin d’être beau, ou cela ne suffirait pas – d’ailleurs il ne s’attendait pas à une réponse, l’était déjà assez loin, cherchait que faire de leur matinée.

Ce seraient deux belles, cheveux au vent, longues jambes sur talons démesurés, l’inattention de l’une, le sourire ironique de l’autre, et son : «ben tiens il faut bien qu’il lui reste une consolation» – «à qui ?» – «à celui qui regarde» – «quoi ?» – «t’as pas vu ?» – «ah ça ? C’est idiot…»

Ce serait une sans charme ni laideur, une de vieille solitude, qui refuserait de s’attarder au sens possible de la phrase, d’ailleurs, elle ne l’avait pas lue, ou pas vraiment, ou cela ne la concernait pas, juste c’était amusant, à moins que… et puis zut !

Ce serait deux copines, la princesse de beauté de la classe et sa suivante et amie, la neutre, qui n’était que promesse imprécise et endormie, celle que l’on croirait plus intelligente à cause de cette neutralité et de son acharnement à apprendre, comprendre… la première s’arrêterait une seconde, sourirait, se retournerait vers sa camarade qui lirait à son tour avant de murmurer «bon, je sers à quelque chose !» – murmure auquel répondrait un semblant de bourrade et un «tu me voles !» – s’en iraient en riant, sincèrement, oui sincèrement.

Ce seraient deux petits vieux, bras dessus bras dessous. Elle, en tirant à sa suite son vieux : «sers toi des yeux de ta mémoire» et lui «regarder des fleurs fraiches ça n’a jamais fait de mal à personne»

Ce seraient.. sans doute d’autres passants, la plupart indifférents, et de toute façon je ne serais plus là pour les observer et les ré-inventer sans pertinence ni honte.

Ce serait ce goût, ou ce besoin, qui m’est resté depuis mon adolescence, d’un retrait, d’un endroit où disparaître, ou laisser choir la personnalité sommaire comme en avons tous dans un groupe désassorti, le rôle qui m’est attribué, d’un cadre autre où me rencogner dans l’hébétude ou l’envol à la poursuite de mon imagination.

Ce serait, derrière une des haies qui bordaient la pelouse étendue devant la terrasse où nous tenions tous pour paresser avec des tasses de café, pour goûter le crépuscule pendant que les enfants entraient dans la nuit, pour fumer seul, seule, ou non, en écoutant les voix filtrées par les rideaux, ce serait donc un endroit abandonné, un compost, un tas de bois et, plus loin, un petit cabanon de pierres sèches.

Ce serait une grosse serrure sur des planches décolorées, mais il suffirait de pousser la porte pour recevoir une petite bouffée d’humidité fraîche, rester un moment sur le seuil, s’habituer à la pénombre qu’entamait à peine, tendrement, la petite lumière pauvre traversant l’épaisse crasse des carreaux d’un fenestron, entrer.

Ce serait fouiner un peu, disposer au centre, dans l’espace presque libre, deux chaises décrépites, belles de leurs formes simples, des courbes tendues des dossiers, de la parure que leur feraient les restes de peintures mêlés au début de rouille.

Ce serait tout de même hésiter à y poser ma jupe blanche, fourailler, ne trouver que vieux papiers et un rideau de tulle roussi…

Ce serait sourire à un panneau orientaliste, refermer la porte et m’en aller…

Et puis revenir, un après midi, avec un vieux châle russe conservé en souvenir de la donatrice, et, dans un panier, une pomme et un gros livre.

Ce serait une heure, ou un peu davantage, en plongée, avec des échappées rêveuses, dans les Mille et une nuits, jusqu’à ce que des voix, de l’autre côté des arbres, me ramènent dans notre monde.

Ce serait laisser le châle, poser le livre sur un guéridon de tôle, longer silencieusement la haie jusqu’au petit étang, pour rejoindre les autres en ayant l’impression de conserver mon secret.

Ce serait penser à cet endroit lorsque la conversation m’ennuierait ou lorsque des répliques soigneusement refoulées me viendraient.. et ce serait y revenir chaque fois que le pourrais.