aiguiser un orage à la meule
muter fusil
tu sais mon écot de fil

saison de taille dans le gilet des écorces
submergée enfin

chercher à mains bandées les mots de la survie
jamais bonnes jamais douces

je passe mes nuits dans le locataire de la bise
homme froid

quelque part du loin comme une ombre
le bruit des pas quand on pense revenir

ai jeté sur la neige ma présure
pantin de lunaison
-nous autres femmes variables
pochées d’obscur dans les petites morts-

tu as renoncé à mon souffle

***
des arbres aux ongles courts portent le ciel

quelle robe revêtir pour aller à la prière jointe
de l’œil et du rêve

des pétales comme une tombée de sucre
remuer la candeur
battre en neige psychoses et merveilles
je dénoyaute la lumière
et découpe des pointes les huit de l’infini

je suis la copiste des secousses telluriques
furie ordinaire
amazone au mors
à l’amour mixé permutable
chaque lot d’oracles réactive les absences
le sol où tu songeais tomber

si tu dois emporter
fais que ce soit le rien du vent
tout se fait à la petite semelle

j’ai effacé les portes

tout ce que l’air porte…

météorologie des caprices
raperchée au ramasse -miettes des neuvaines ordinaires

la pluie tourne autour des nuages
comme si je pliais à la chaîne la toile du ciel

hanches démises et pluie de mains

aurez-vous encore pour moi
des coquelicots et ce bazar de poitrine
aurez-vous
à l’empan de bras
un tollé de mer intérieure

ô cette chose à dire
douloureuse
qui dépolit le rêve et la lune
livrée à des intercessions de climat
qui fermentent comme de l’hématome

***

les ombres se sont assises sur mes épaules
me défaire de ton dos

tailler la cagoule
la nuit a bien deux trous
son poème et le mien

m’inscrire dans les textures gaufrées, les couches où l’on ne dort jamais
me meurtrir d’empreintes
elles retournent dans l’implosion grave
allez! allez! la mort! y en aura pas pour tout le monde
alors qu’on s’applique! qu’on s’implique bordel!
l’ampoule a sauté vers 2 heures.

ma valise est ouverte

tout le barda des femmes en sortie de secours

mes menottes en peau de caille

mon parapluie

pour faire des longueurs dans le brumisateur céleste

il va pleuvoir des clous de nuages

quelques gravats à l’écope

et mon chapelet de mots perlés

oublis à la passoire

l’impatience araserait à l’eau le temps de ses chutes

entassements impénétrables

ce mal de l’autre m’habille d’un invendu de couleur

le ciel et puis l’enfer

***

Je ferme les yeux, profil tendu.

Regarder le ciel droit devant.

Je subis. Le poison est à fleur de corps, palpitations incrustées. Oh ! Oui le monde est bien le plus fort, matières lourdes comme des métaux aux douleurs orgasmiques

le creuset des genèses- dois-je m’accrocher à ton regard

Le monde n’en est pas à savoir. Rien ne se calme jamais, vraiment. Rien d’humain pas d’apaisement. Juste peut-être un instant pour respirer, juste un instant, comme s’il voulait accorder une légère palpitation à ce fragile qui naîtra –forcément- un jour. Malédictions et déluges. J’ai toujours eu peur de mourir noyée.

Prendre ses forces.

Férocement tellurique, férocement météorologique, élémentaire, chimique.

Je ferme les yeux. L’orchestre n’est que grandes brassées sauvages. L’énorme purification des morts sans fin.

Cet usage des cordes

cet usage des cuivres

comme des ordonnances, des prescriptions divines

 -Les anges ont-ils tous des trompettes ?-

je grimperai
les tours

intercepter la gérance du vent
petit vaudou battant la campagne
la saison des nasses froides où chacun embarque de banquise

quand tout était simple
aucun passeport dans les barbelés
nous
exclus sereins des lois et des désordres

je suis dans l’herbier à palabres
l’encéphale moite des rêves à mettre à sécher entre deux forêts
avec des prothèses d’encre
pour cette manière de réincarner la déglingue

me souviens encore un peu
parfois
comme des îles flottantes
gerbiers de campagne
dans une mer blanche.

***

planter des images dans un parc éphémère

les murs en sont couverts
ils dialoguent avec l’Histoire

bégaiement triste

il n’y a pas de jour sans Terreur
chaque aurore tue à la faux la nuit qui s’écroule
que cette inondation pour me laver de ton meurtre
vieil homme inerte

ta mort est une pierre accrochée à ma main
dans la pesée des liasses
toi d’ailleurs
partout sur ma face et mes enfants
comme on retrousse la vie au fil de l’eau
sur le côté fourré de la peau

un reste de souffle

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Chaque nuit la Terre fait un tour de moulin. J’attends, le papier est prêt, l’écran encore blanc. Et soudain, la roue cliquète, le clavier picore le dit de la nuit. J’entends les dents d’une manivelle mordre ainsi mes torpeurs… La Terre est revenue imprimer mon poème sur la bécane humaine.