Dans « Le La » on lit noir sur rouge une expérience limite, une narration déconstruite – en apparence -, ce mouvement interne à la langue qui se cherche, aux confins de ses possibilités. Un territoire extrême en somme. A la façon d’un surréalisme 3.0, proche d’un état hypnotique, d’une écriture automatique. Ce genre de démarches qui apparaissent lors d’un effondrement.

On pense alors à « De l’intelligence », d’Hyppolite Taine, à son fameux «  Il y a une personne qui, en causant, en chantant, écrit sans regarder son papier des phrases suivies et même des pages entières, sans avoir conscience de ce qu’elle écrit. À mes yeux, sa sincérité est parfaite ; or, elle déclare qu’au bout de sa page, elle n’a aucune idée de ce qu’elle a tracé sur le papier ».

Le chemin vers André Breton, et sa « méthode », consistant à écrire le plus rapidement possible, sans contrôle de la raison, sans préoccupations esthétique ou morale, voire sans aucun souci de cohérence grammaticale ou de respect du vocabulaire. L’état nécessaire à la bonne réalisation est un état de lâcher-prise, entre le sommeil et le réveil.

Un véritable exil intérieur, à l’heure du nuage numérique et de ses trouées vers des possibles presque infinis. Déroutant, interrogeant, ultra-salutaire pour comprendre ce qui secoue la langue, au point de la déstructurer, avant qu’elle ne s’adapte enfin à la guerre algorithmique. Un final comme une question de survie. A portée de téléchargement, comme une nouvelle fragmentée, à distance, qui déporte et (télé)porte le français dans une dimension inédite.

Il y a dans dans ce « Le La », texte à deux voix, ou quatre mains, quelque chose qui parle à Tarkos, à cette « pâte-mots » destinée à saisir, à cueillir littéralement, parfois violemment. Aussi concrète « qu’un sac de sable qui tombe sur la tête ». Par et pour elle-même. Le sens n’a qu’à bien se tenir. Il n’y en a pas . A moins qu’il y en ait trop. Et qu’à force, la langue explose sous le poids du signifiant qui ne signifie plus rien. C’est qu’en effet la langue charrie bien trop de discours dangereusement grégaires et pas assez d’esthétiques nouvelles. On peut parler ici de l’art pour l’art, ou de l’écriture pour l’écriture. Cela va très bien aux Cosaques, puisqu’il s’agit d’exil. Et de refuge. Les mots, ces derniers temps, servent trop souvent la servitude sinistrement volontaire, pour être encore sérieux. Il arrive qu’ils partent ailleurs, dans un scénario absurde, comme dans un film de Quentin Dupieux. Voici la suite de « Le La ».

Un texte comme un pont entre l’Asie, le Finistère et les Etats-Unis. Entre l’absurde version Samuel Beckett, Brautigan – toujours pour Pansal – et l’écriture sèche d’un Kérouac qui aurait lu Takano. Cela donne « Le-La », sommet surréaliste à découvrir sans tarder.