Entre deux murs hérissés de giroflées, le vent en son murmure d’histoires.

Sous les arbres hirsutes, ombrelles passerelles, il raconte leurs promesses inachevées.

Bulles bleues, blanches, transparence légère,

Le jour pourtant, mais n’est-ce pas la chouette ?

…

Réveillée par inadvertance

En son cri de lune

Son écho me raccompagne