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Vue du ciel, by l'apatride

Rien n’avait changé.

De toutes façons jamais rien ne change dans ces hôtels Intercontinental de passage, seulement une promenade d’un maintenant qui se déroule sur une histoire qui n’est plus.

Il n’y aura plus cette histoire car c’est une autre qui gît dans le souvenir resté et qu’il n’y a jamais eu comme pour les êtres, deux histoires pareilles. Cette histoire n’a d’ailleurs jamais existé depuis qu’elle s’est arrêtée, car de se taire elle a disparu. Elle n’est même pas morte. Elle est cette statue des jardins publics au milieu de cris et rires d’enfants, figée dans la cire d’une mousse en pierre et bronze suspendue à une parole devenue muette.

Je me rappelle… j’étais fatigué de ces quelques nuits tropiques climatisées de blancs touristes assoiffés, de chinois devenus occidentaux. Toasts and Tiger beer and Tea with milk… au salon de ce Lounge Bar immobile dans le temps avec sa musique feutrée d’une Asie en ambiance jazzie d’ici et son chanteur pianiste chinois se faisant en vain une voix noire éraillée à la Louis Armstrong avait toujours le même air inspiré que celui d’autrefois.

Telle une goutte d’eau à ramener, une pierre de lune: n’être plus que de l’eau dans de l’eau.

Et ce fut celle-ci : transparente à l’infini pour être discrète de violine, elle avait les plus doux reflets. Low price, best discount for you… suppliaient les yeux si tristes de cet indien miel de sourires et moustaches du Syed Alwi Road.

Je me rappelle… j’étais fatigué : l’enregistrement KLM Royal Dutch Air Lines for a boarding pass business class seat please… your flight tonight will be delayed Sir and so you will stay down five hours transit at Amsterdam… by my side few strange busy tycoons and all these many international businessmen, dans cet aéroport interminable en début de nuit.

Et l’embarquement tard … et plus jamais comme ici. Le chauffeur d’un taxi jaune et noir était chinois à me dire au revoir : sésé nî Sir, see you again in Asia. Thank you. Good by Singapore.

Il n’y avait plus qu’une vingtaine d’heures avant ce bout d’atelier de campagne de France.

Je me rappelle… j’étais fatigué et seul, et sans bagage en soute : jamais.

La Terre se finissait à l’Intercontinental Hôtel, et mon opéra s’appelait Della Luna et moi, mon nom de pyramide était Le Louvre. Fatigué et seul… j’avais toujours ce sentiment d’une fin du monde comme prophétie… et la fiction d’une gondole n’aura jamais été qu’une sirène Atlantide.

2004 finissait emportée dans un raz de marée du sinistre golfe du Bengale. J’ai gardé en moi l’odeur du ciel des morgues et crémations, l’attitude de prières de sang et d’encens aux dieux et divinités, le regard de ce lointain voisin devenu mendiant d’un avenir rescapé implorant une autre fatalité, après le déluge de Tsunami. C’était l’histoire d´une goutte d´eau qui ne voulait être qu’une pierre de lune. Il n’y a plus rien désormais, là-bas. Rien. Et dans ce moment tendu de sacrifices rites et offrandes, devant notre sacré d’être né mortel, devant cette vie certes non nécessaire de son humanité… il n’en reste que ce résidu animal, ce dernier ressort précieux d’un souffle sauvage d’une horde se resserrant par instinct de chaleur de fauves pour faire front à leur destin. Et la main sans pinceau est devenue une parole mendiante, pour ne tenir qu’un dire digne de ce proche inondé de sa fortune maudite:

Pitié, à l’aide !

Les mains jointes au-dessus de mon front, comme là-bas à genoux devant l’Océan Indien.

One water drop

Nothing had changed.

Anyway nothing ever changes in these Intercontinental hotels where tourists only pass through to enjoy a walk through the here and now that takes place in a story which no longer exists.

This story will have disappeared because another will rest in the memories that live on, and, as is the case for living beings, there can never exist two identical stories. Besides, this story vanished since it was silenced. It is not even dead. It is one of these mute statues you meet in public parks, surrounded by children´s laughs and stuck in its stone pedestal.

I remember… I was exhausted after these air-conditioned asian nights, those typical nights of the thirsty white tourist, similarly experienced by the westernized Chinese established in France and time-travelling for a few days. Toasts and Tiger Beer with milk… in this Lounge Bar whose muffled atmosphere remains unaffected by time, like its Chinese singer trying to take a Louis Armstrong-inspired rasping voice, in vain, but with the same commitment as in the past.

Like a water drop to bring back, a moon stone: just being water in water.

Transparent to infinity to be discrete, deep purple, it had the sweetest reflections. Low price, best discount for you, begged the sad eyes of this sweet smiling indian man with a moustache on Syed Alwi Road.

I remember… I was exhausted: the check in for KLM Royal Dutch Air lines, for a boarding pass business class please… your flight tonight will be delayed Sir and so you will stay down five hours transit in Amsterdam… by my side few strange busy tycoons and all these international businessmen, in this endless airport, early in the night.

And the late boarding… and never again like here. The Chinese taxi driver was saying goodbye: sésé nî Sir see you again in Asia. Thank you. Good bye Singapore.

That was only twenty hours away from this studio in the French countryside.

I remember… I was exhausted and lonely, and with no luggage in the cargo hold: never.

The Earth was ending at the Intercontinental Hotel, and my opera was called Della Luna and me, my pyramid name was Le Louvre. Exhausted and tired… I still had that prophetic feeling of an end to the world… and the fiction of a gondola will just have been a mirmade of Atlantis.

In this sinister Bay of Bengal, 2004 was ending carried away by a tsunami. I remember what the sky smells like above mortuaries and cremations, I remember the prayers of blood and incense to gods and divinities, the look of this faraway neighbor now beggar in a survivor future, imploring another fate after Tsunami´s deluge. It was the story of a water drop that just wanted to be a moon stone. There is nothing left here. Nothing. And in this tense moment of sacrifices, rituals and offerings, facing our mortal condition, facing this life that admittedly needs not be human… only remains this animal residual, this precious last resort of the wild breath of a horde following the instinct of the wildcat, closing in on itself to face its destiny. And the painter´s hand voided of its brush has become a begging speech, just drawing a few words for this faraway friend flooded by misfortune:

Please, help !

My hands joined over my head, as if I were there kneeling in front of the Indian Ocean.

Texte et image: l’apatride