L’homme est l’origine des éléments

Je voulais regarder d’en haut
La Terre avant la Création
Sa place vide,
Dans l’attente de la fusion
De cette fraction d’Espace
Avec cette fraction de Terre
À ce moment-là, moi et toi
Étions encore au paradis,
Loin du trouble de la séduction et de la duperie,
Libérés de la parole ;
Nos regards ne s’étaient pas encore croisés
La Terre a été créée pour notre exil
La Terre a été créée pour notre punition
La Terre a été créée pour notre éducation
Et nous sommes devenus la parure de la Terre
Sur le versant de la montagne
Sur l’herbe

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Dans la tradition occidentale, la pomme est le fruit interdit. Dans la tradition orientale, c’est le blé qui est l’interdit. Les trois poèmes suivants, de la poète iranienne Shahrzad Beheshti, font allusion aux deux traditions, et sont accompagnés de photographies de Shamim BAHARZADEH. Ils sont traduits par l’érudit Shahriar Beheshti. On y retrouve l’écriture incroyable d’une poète aujourd’hui disparue, dont la modernité et liberté sidérantes ont bousculé la poésie iranienne, l’une des plus vibrantes et anciennes du monde.

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Voici la suite de la publication de poèmes sur la guerre de Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN, traduits par son frère Shahriar BEHESHTI. Photo de  Shamim BAHARZADEH. On retrouve dans ce texte toute la terrible émotion et beauté aride d’une plume contemporaine forgée dans la souffrance et la simplicité absolue.

Dans des boîtes, sur une voiture

À travers des chemins
À travers des terres arides
Ils ont fait traverser
Quelque chose de nous

Avant l’arrivée à une ville
Je vis une femme
Glaïeuls et gypsophile à la main
C’était ma mère

Comme tu as vieilli !
Elle suivait la voiture et touchait les boîtes

J’ai poussé la boîte
Je suis tombé d’en haut
Il n’y avait pas de cadavre dans la boîte
Mon portefeuille, la photo de ma femme, ma plaque
Et quelques lambeaux de ma chemise
Se dispersèrent sur la route, sur une terre aride

La voiture traversait mon village
Ils m’ont ramassé

Un homme ne regarda pas la photo de ma femme
Il la glissa sous ma chemise

L’a reconnue
Elle avait dix ans de moins
Elle n’avait pas d’enfant dans les bras

Ma femme, sa femme

Il pleurait doucement

Les “Senteurs-Brûlures” avaient fleuri
Et la plaine sentait ma brûlure

*Arbuste à fleurs, ce nom est la traduction littérale de persan

Poème : Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN
Traduction : Shahriar BEHESHTI
Photo : Shamim BAHARZADEH

Voici la suite de la publication de poèmes sur la guerre de Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN, traduits par son frère Shahriar BEHESHTI. Impossible de ne pas etre bouleversé et fasciné par cette écriture fulgurante de beauté, d’austérité et de vérité. Le caractère intemporel de ces mots, leur simplicité apparente et leur portée littéraire majeure en font un évident trésor poétique. Photo de  Shamim BAHARZADEH.

Une voiture passe sous la fenêtre
Le son d’une chanson, en traversant,
Qui chante
« J’aime, j’aime »…
Radio, message, nouvelles des
Attaques aériennes
Sur une fosse remplie de captifs,
Dispersés, comme une photo,
Par terre
J’attends toujours le son de la chanson
Pour qu’il entre avec toi par la porte
Rotation des roues de la voiture
Tu t’éloignes
Rotation de la Terre
Tu t’éloignes encore plus
Rotation de moi vers la porte
Et le son de l’explosion
… Et la p.h.o.t.o
De ton entrée par la porte

Poème : Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN
Traduction : Shahriar BEHESHTI
Photo : Shamim BAHARZADEH

Nous entamons aujourd’hui la publication d’une série de poèmes de Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN, traduit par son frère, Shahriar BEHESHTI. Aujourd’hui disparue, elle était en Iran durant la Guerre Iran-Irak (1980 à 1988). Ces textes remarquables ont une portée littéraire époustousflante et résonnent pour l’éternité. Comme l’expérience universelle de la guerre, impossible à retranscrire en dehors d’une langue poétique arrachée à l’horreur. Les poèmes sont illustrés par les photos de Shamim BAHARZADEH.

Que fais-tu?

La porte sur rue est ouverte
Tu vas te perdre dans la rue
Je deviens folle de nouveau
La porte sur rue est ouverte. Que tu n’attrapes pas froid ! La fenêtre est ouverte

Si tu n’étudies pas,
Tu deviens un mendiant
Tu dois, au coin de la rue,
Vendre du chewing-gum et des allumettes.
Que ta cheville ne soit pas foulée devant ton bureau !
Il y a plein de trous
Ne te perds pas ! Ne mange pas ! Ne t’endors pas !
Qu’il n’arrive jamais que tu ne veuilles pas venir !
N’avance pas davantage !
Arrête de rire !
Je prends une photo de toi
La pellicule a pris feu
Tu n’as pas de jambes
Tu as brûlé jusqu’à la taille

En moi
Sur la pellicule
Dans la plaine
Sur l’herbe

Poème : Shahrzad BEHESHTI MIRMIRAN
Traduction : Shahriar BEHESHTI
Photo : Shamim BAHARZADEH