Il y a des jours où je ne voudrais écrire plus que de longues descriptions, des paysages, des ciels …

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Tissu empesé. Non, matière grasse plutôt. Une toile cireuse sous la paume. Pas au toucher des doigts mais de l’entier …

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Je suis Quasimodo … Paris- Notre-Dame… Tu te rends compte… Je ne sais pas si je pourrais écrire quelque chose …

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Toutes les rues qui mènent à la mer me reviennent dévêtues et bronzées. Celle-là est blonde, elle aussi. Elle va …

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Ne pas ouvrir les yeux. Le rêve me fait ses histoires ; il écrit mieux que moi. Toujours ce moment de …

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