Pelote tardive
Étire ton fil sous l’Ecosse
Sonore des sirènes
Qui brûlent
Cent Sopranes aux seins glorieux
Et parfumés
Dessus la fosse docile à leurs ordres
S’emparent de la baguette
Du chef

Le temps sourd et sans ressort,
Vieil ami de la lyre,
N’y peut plus rien mêler
Parfois seulement
La tiédeur d’une larme
A l’heure où la vie vue vaut moins qu’un rêve
Surtout s’il est bien ambigu
Dans les voiles et la douceur
D’un mensonge déguisant
L’amertume
Et la fin qui vient
Derrière le masque l’ange annonce ainsi
Le bord du temps dans un murmure
Des bémols dans l’armature

Tu n’y comprends rien
Pauvre ami des arts
Tu voudrais encore
Te saisir du réel
Dans le vieux théâtre
Épouser la poitrine des cantatrices
Qui sourient d’être pleines
De souffle et d’aise
Prendre ta part de leur haleine de sang chaud
De leur fougue matoise qui te trouble tant
Surtout cette brune à beaux rebonds dans le ré dièse
Et son sourcil absolu
Si contente d’elle-même

Ton fil s’étire, il est trop tard
Vieux pleutre
Mais tu sais bien
Tu goûtes toujours le spectacle de leurs fêtes
Tu voudrais t’y confondre
Ton fil s’étire et tend sa ligne à leurs échos
Et pour une autre annonce

Ton corps est un désert
Désormais
Et ton cœur
Un tunnel
A courants d’air
Qu’inspirent
Des constellations calmes

Laisse-toi gagner par la plus haute note
Et tant pis
Ne touche plus à rien
Tant pis

Tu le sais, vieil ami des arts
On ne se saisit de rien
Le temps est un songe
Et ce théâtre n‘existe pas

Texte : Eric Macé

Le corset du temps se resserre
Anneau corsé sur nerf adverse
Annihilant le vert des ans
Anniversaire
Ni l’île
Ni l’hiver
Ni les livres
Juste
L’envers du Zan
A goût chromé
A goût de pomme
Aluminium
Au bout du rouleau
A goût
De jus de chique
Crache ta crasse ta mélasse
Enjambe
Qu’importe
L’as niqué
L’annulaire luxé

Fini les verts avis
Des amis annulés
Dans le Nil des ans
Nul avril
A travers l’ivresse anisée
Ni naissance

Queue dalle

Si ce n’est
Ce réveil à ressorts
Assommant

Et cette question la première
Au plafond du jour
Andalou

Qu’est-ce que
Je fabrique
A Nantes ?

Texte : Eric Macé

Au ras du miroir
L’oiseau maigre et noir
Et tout en long
S’étire et frise l’eau sale
Où des canettes
D’aluminium
Flottent
Encore
En épaves
Vidées
Voilées
Tordues
De passions grises
Et d’abandons
Aussi mièvres
Que cette bière batave
Écœurante et douceâtre
Que l’on vend partout
A grand refrain de vieil air pop
Au charme rabattu

Ce philtre qui pleure encore
La chute
De reins
D’une fille sur la table
Seins en avant
Et Croupe en l’air
Qui vient te servir un bock

Ce philtre qui pleure encore

It takes
Every kind of people
To make what life’s about
Every kind of people
To make the world go’ round
Every kind of people

Ça fait des siècles
Que ça s’entête

Et que ça tourne
Et se renverse

Pont de Crimée
Ça fait des siècles
Que toutes sortes de gens
Mal aimables
Jettent leurs restes
Indigérables
Leur merde
Dans le canal

Au ras du miroir
L’oiseau se fâche
Il a la haine
Il n’est pas d’humeur
Tiède
Pas d’humeur
A souffrir
Les frêles esquifs flottants
Du brasseur
Hollandais
Sur ses platebandes
Ce soir
Il n’est pas d’humeur
Européenne

Il pense et agit comme une lame
Il pense : déchiquetons
Il pense : déchirons
Il pense : éventrons les canettes
Avalons l’étiquette
La marque verte et blanche de mièvrerie
Molle de consensus envasé

L’oiseau noir
Quant à lui
Est amateur
De Mort Subite

Texte : Eric Macé

Hoboken – un café en 1987, l’été est chaud cette année-là dans la banlieue de New-York.
Je crois que je me trouve près de la gare qui mène au Path, le tunnel du train pour rejoindre Manhattan. Une jeune femme assure le service derrière un comptoir éclairé à la lumière artificielle (le café était peut-être installé dans la gare). Elle est belle, dans la trentaine, la peau café-au-lait. Elle a des cheveux longs bouclés en cascade, elle est souriante, d’allure sportive et dynamique, en short avec de jolies cuisses assez puissantes. Elle se rend compte certainement que je suis étranger. Je suis très jeune et emprunté, mais je la regarde en rendant benoîtement hommage à sa beauté, son sourire, sa gentillesse.
Alors elle me pose une question que je ne comprends pas.
Puis elle tente de m’expliquer, en riant, avec quelques gestes en m’indiquant la pompe à bière. Après quelques secondes je finis par saisir, malgré mon trouble.

Cela fait trente-cinq ans que ce court échange a eu lieu et, depuis, jamais je n’ai oublié ce que veut dire : «a draught (beer)».

Que ce soit en pression ou en bouteille, je ne bois plus de bière depuis longtemps.
En revanche, je comprends mieux l’anglais et un jour, qui sait, je pourrais avoir envie de revoir Hoboken et sa gare de banlieue.
Mais à quoi bon, désormais ?

Sur l’auteur

Eric Macé est né en 1965 à Dinan (Côtes-d’Armor).
Il s’est consacré très jeune au dessin.
Après des études de commerce et de gestion, il est venu vivre et travailler en région parisienne,
où il s’est aussi formé à l’art dramatique et à la chanson.