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Les Cosaques des Frontières

Archives de Catégorie: Serge Marcel Roche

Poèmes d’amour et de Pygmésie intérieure 4

17 vendredi Fév 2017

Posted by lecuratordecontes in Serge Marcel Roche

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Poèmes d'amour et de Pygmésie intérieure

nous avons fui les chutes
où se noient des touristes
pour une piste verte
malgré la saison
tu trouvais ça joli
passé le port marchand
et les alignements
d’un village idéal

la mer par moment
peut-être étions loin d’elle
la voici là pourtant
après le vieux pressoir
toujours aller devant
puis s’arrêter enfin et
qu’importe où nous sommes

plus clair que ta peau
le sable ventre d’oiseau
sous les arbres qui penchent
aucun bruit de ciel
ni d’eau à l’écart
dans le secret

l’horizon nous sépare
une chose inhumaine
un rien moins que l’écume
ou la forêt derrière
comme un tombeau

allons nous asseoir
sur la branche
près des éléphants
qui sommeillent

eux se souviendront
de nous du rêve
d’être ainsi

couchés dans le silence
à l’ombre

d’un chapeau

 

Texte : Serge Marcel Roche

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Poèmes d’amour et de Pygmésie intérieure 3

11 samedi Fév 2017

Posted by lecuratordecontes in Serge Marcel Roche

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Poèmes d'amour et de Pygmésie intérieure

et la mer était
tout le temps là
dans tes cheveux

en ruisseau le long
des filets verts
au creux

des mains qui halaient
le poisson et le cœur
en nous

d’un matin
goût citron
couleur de chair sanguine

puis une auto
nous emmenait
faire le marché

puiser le vent
sur la terrasse
chez Thérèse

jusqu’à pas d’heure
où rentrer dormir
se laver

et cueillir le sel de la nuit

 

Texte : Serge Marcel Roche

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Poèmes d’amour et de Pygmésie intérieure 2

04 samedi Fév 2017

Posted by lecuratordecontes in Serge Marcel Roche

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Poèmes d'amour et de Pygmésie intérieure

revisser la formule
des pièces emportées
par les cargos de nuit
qu’aux dos d’elles l’on note
des provenances imaginaires
villes penchées sur l’eau
ou
pays des caresses
et de la fantaisie

en quittant les rochers
ceints de cordages bleus
de grises effiloches
passant le bois flotté
remonter le chemin
devant notre maison
celle qu’avons rêvée
quand il fallait partir

ne sommes pas allé
jusqu’à Rio Campo
mais ce n’était pas loin

 

Texte : Serge Marcel Roche

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Poèmes d’amour et de Pygmésie intérieure 1

27 vendredi Jan 2017

Posted by lecuratordecontes in Serge Marcel Roche

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Poèmes d'amour et de Pygmésie intérieure

rempailler les calaos verts aux cimes

armer de plomb le bec de ces dieux

qui trompettent

là-haut dans un ciel

sans visions

c’est le noir de leurs ailes

contre l’amer du temps

l’insensé blanc de ligne

ce calvaire

à monter d’un vol lourd

en festons

gravir le vent de sécheresse

l’entendre clamer que rien

la nuit et les déserts

les circonvolutions d’abîmes

tout va si loin parfois

où nous ne sommes pas

que vivre est dur comme la pierre

on mesure la distance intime

des êtres à soi des choses

dans le visible

l’incertain

tandis qu’ils vont souvent par trois

sur les grands arbres en faîtes

de leurs voix folles

dire que nous blessera

demain

 

Texte : Serge Marcel Roche

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Trois prophètes plus un 4

27 dimanche Mar 2016

Posted by lecuratordecontes in Serge Marcel Roche

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Qu’est-ce qu’un prophète ?
Un pauvre dévoré par un ver.
Qui ne fait que trembler et mange de l’amer.
Qui ne peut échapper à cette dévoration.
Qui ne possède plus, même ses propres mots.
Un parleur qui dit le contraire,
mais pas comme tout le monde.

 

Moïse

Cela ne pouvait être que du feu
Dans les brûlis de la steppe

Comment discerner l’incendie de Dieu
La chose étrange

Je me suis approché
par le détour de moi
Par le côté de l’ombre
Par un arc de cercle sur l’arête des pierres
Jusqu’à l’incandescence
C’était      Cela      la flamme du Sans Nom
Bien avant le brisement des Tables
Et l’ivresse de ma colère
Quand le désert semblait encore
La paume sablonneuse d’une main d’enfant nu

Je paissais en ce temps
des troupeaux de laine sale
des bêtes basses à cornes buissonnières
Terrible et seul
Sans pays sans nation
Et devant la Face inconnue
L’assassin le plus humble de la terre

Au soir levant les bras près du brasier
Je disais
toi qui me sauvas des marécages
et des sables mouvants
des noires eaux du Nil
Fais-moi voir
Ta lumineuse gloire

C’était depuis le jour de la Séparation
La plus belle prière qui montât d’un cœur d’homme
D’un cœur doux triste et violent

Premier exode
Quarante sombres années
Quarante années de veille
sous un ciel glacé
Et lui en haut qui se tait
Qui est le silence
Et ne se presse pas de dire son Nom
de Sans Nom
Comment te parlerai-je
sans savoir qui tu es
si même tu es
Ni pourquoi j’ai la main puissante
Quand je l’étends sur le désert de rien

Je serai bien resté près de femme et enfant
Près du père qui offre du sang aux étoiles
avec la toison de ses brebis
Malgré l’ennui d’être trop loin du pays qui m’attend
J’aurai tourné sans fin avec au ventre
la question du retour
Homme en fuite se gardant des lentes caravanes
L’oubli fait chair
Dans la tente de Çippora

Mais c’était une vivante flamme
qui parla
Une flamme orante
qui me pria d’approcher d’elle
Je le fis par le détour de mes pas
Et par le chemin d’elle
Par la piste des trois
Le bois vert sa flagrance et moi

Une terre sainte disait la voix brûlante
Qui oblige à la nudité
Déchaussé les cailloux à blanc sous la plante
La lumière m’enténébra l’esprit
Me recouvrit du voile de son dévoilement

Vivre terrible et seul
Le visage brillant
Haï et craint
Et réprouvé de n’avoir pas péri
Comme une chair calcinée
Qu’on regarde de loin
Pour toujours entre Dieu et la race des hommes

C’était       cela      un buisson buissonnant
D’une lumière de feu
Pas même fixé par l’œil des bêtes
Moi seul ai vu dans la vision
La voix vivante et la prononciation du Nom
Le Nom du Sans Nom
Qui reflète
L’abîme de l’Esprit

Et plus tard être encore ainsi
Séparé
Au milieu de la Nuit
Celui qui monte qui descend
Porte tous les tourments tous les cris
Le rêve inhumain des tribus
Réclamant une terre et du sang
Mais la terre n’en n’est pas une
Pas même pour moi
Qui malgré tout
Voulait vieillir tranquillement
Sur le sein de Çippora

La flamme dans la solitude lugubre
Me dit ce que je devais faire
Mais que je n’entrerai pas
C’est une terre trop lointaine
Et trop en bas
Du dehors je la verrai
En mourant au sommet de moi-même

A quoi sert de gravir si ce n’est du dedans
Si ce n’est un autre soi-même
Qui souffre l’ascension et transforme la peine

Les longs jours de ma destinée       Rien
L’exode       Imposé à seule fin d’être dépossédé
Voir ce qui est en soi de soi et n’en pas passer le gué
Dire      J’ai vu Dieu face à face
Et connaître la tombe en un lieu étranger

Pour eux il s’est levé sur le couchant des monts
Il a resplendi jusqu’aux Pentes
Pour moi qui l’ai connu il s’est caché dans l’ombre
En elle j’étais depuis le jour
Où sur les brûlis de la steppe
Je m’approchai de son ardeur ardente

23-30 novembre 2009

 

Texte : Serge Marcel Roche

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