Là, c’est  foire des mirages, là où se perdent les pensées ancrées.
Là où les poids se fondent dans les cliquetis et miracles des fioritures du bazar gigantesque.
Luna Park des jours qui ondoient et produisent leurs inventions. Comme l’abricotier du rameau. Le Mac Donald du coin. Dans les gravitations impensables des planètes enchevêtrées.  Gravitons ? Positrons. Illusions ? Conceptions ?
Et aussi l’épicier du quartier et ses packs d’eau poussiéreux. Les Palmiers des Promenades de Nice et de Miami. Et les autres,  avec tous ces noms que je ne connais pas.
Et bien sûr les Dogons sur le Niger avec ces chapeaux en triangles graphiques.

Nous sommes donc lancés à la vitesse de cette fameuse lumière incontrôlable, dans un univers qui nous absorbe et nous crée en jouant à la roulette. Ou pas.
Frontières ? Le cosaque d’ici, de cette année 2014 traverses les miracles des lignes.  Propose des histoires qui palpitent  dans l’apesanteur.
Miracle des lettres arborescentes.

J’ai été joueuse de casino, perdue dans les éclats scintillants des machines à folie. A ne pas attendre l’argent qui s’en va retourner dans les Bars alignés ou pas. Mais juste pour éloigner autrement cette incroyable insoutenable fragilité de l’être.

Et à Juan-Les-Pins, celle du Jazz et des plages éclairées de verts et orange les nuits d’hiver. Les  gosses jouent aux bagnoles, à tuer des indiens où des bioniques men.
Ils sont dans un bout fractal de ces jeux des étoiles et librement jouent au flipper dans l’oubli des cartables et des heures.

Nous arrivons bientôt vers la limite du système solaire, en droite ligne vers un trou qui dérobe le temps. Et Luna Park, Game over à l’infini, au ralenti dans les abords de ces limites que le cosmos balade avec une joueuse ironie.
Peut-être une partie gratuite dans les Livres ? Dans les mémoires des planètes ? Dans les Auras des ADN recomposés,  dans la foire du temps. Réversible  parfois, parait-il ?

La fille à tête d’interlude ne se demandait plus rien, juste faire, aller vers, rencontrer le présent dans sa multiplicité d’interprétations. Jouer de poésie dans les lignes du jour.

Ne se demandait plus comment être au mieux, comment aimer, comment  devenir. Tout cela s’était envolé dans des fracas venus des orages du centre de son être.

Là où prend source le regard. Le regard intérieur qui voit, de la planète au microbe, du papillon à la vague.

Mais elle, elle jouait à la marelle avec les lanceurs de dogmes vénéneux. Coup de galet au loin ! Je dis, on s’imagine,  une jeune femme un peu volatile, éthérée et joueuse.

Elle, mais en fait,  c’est une vieille dame, une dame qui a arpenté les jours à force de tribulations, qui s’est usé les yeux dans l’inacceptable.

Mais qui a aussi compris le chien qui passe, le chat errant. L’oiseau qui grappille. L’enfant qui rigole avec un air d’avoir tout saisi.

Elle a aussi balancé les bons de réduction. Toutes les réductions, qui nous marchandent dans les gondoles des hypersouks sans âme.

Pourtant, la colère, l’indignation profonde la remuent. Pas pour écrire un bouquin ni simulacrer à la télé. Mais pour tenter de tenir dans cette planète qui arrache les fils de  la trame de son étoffe, qui déchire les enfants de ses miracles venus de l’eau et d’un météore tombé en mer, porteur de vie.

L’autre fois, dans le miracle d’une marche sans raison, elle a trouvé un oiseau. Un oisillon tombé d’un nid. Immobile et silencieux.

Et dans ses mains, sa poche, l’a ramassé, nourri, soigné et libéré.

L’autre soir, elle a planté un olivier dans un jardin public, un abricotier dans un champ, un noisetier dans une bassine où elle lavait ses fils.

Et, la dame marche, marche sans arrêt… Dans l’impensable de planètes folles, dans l’indéchiffrable de ces dieux bagarreurs, dans l’infini de  la science qui réinvente la magie de l’homme. Sans la poésie des anges.

Elle n’a pas de barre pour protéger sa porte, elle ne s’achète pas de foulards soyeux. Elle ne fait que marcher. Avec l’autre. Pour l’autre, peut-être ?

avec une carte de Jan Doets « oiso tora-ga-Ame »

 
On m’avait dit : « pas d’anecdote dans la peinture », juste du peint, du signe, du truc sans rien.

Alors c’est un vrai cheval et jaune, et avec même des airs de s’en aller, qui est venu pour défaire la méthode des penseurs de plomb.

Ce n’est pas un cheval ordinaire, il apporte des choses venues de je ne sais où, avec des retards indéfinissables, des « maison de thé »  où échouer sa barque, des pluies fraiches pour nettoyer le vent.

Des lieux, juste pour poser ses lanternes, et porter un plateau de thé avec la lune dans chaque tasse.

On a bu la lune. Doucement elle s’est mise à rouler, à s’avancer dans le tournis des idées. Elle a penché la tête pour voir comment se penchent les herbes. Et elle a glissé, comme elle glisse toujours, dans le cosmos à l’infini.

La lune tombe à l’infini, le cheval jaune cherche son anecdote.

Celle qui l’a mis en couleur, celle qui l’a fait se poser sur un bout de tissus blanc et révélé. Il a attendu les papiers, la couleur. Et que le geste soit celui de la lune.

Parce que la lune peint en tombant. Elle ne veut pas que son chemin reste sans traces, alors elle dessine dans l’eau des traits scintillants qui nous cheminent au bord de l’eau. Nous accompagnent, dirait la dame qui marche souvent avec elle.

La dame et le cheval n’ont rien en commun. La dame marche et oublie. Le cheval cherche sa « vérité ». Il cherche sa véritable nature. Le bruit d’une seule main qui claque dirait un maitre zen. Mais au delà : la nature du monde des cachous, la nature du monde des pigments ocre des carrières. Qui font voler de la poussière couleur soleil de juin.

Le cheval a rencontré la pluie de la maison de thé, même si ce n’est pas la même géographie.

Il s’est rafraichi à la source de l’eau des mémoires et a dédié sa vie, sa naissance, comment dire : sa présence aux diseurs de foire, aux bonimenteurs, aux inventeurs de tous les quartiers, ceux des bars mal famés surtout.

Il a sauté vers le Golden Gate pour voir rouge, et la mer lui a donné un reflet de la lune. Alors le cheval a souri.

Et, comme on le sait….