Des vagues de bruit rose.
Un ronflement très sourd — tambour d’air, flux sanguin — chargé de particules : lambeaux de rêve et poussière d’os ; des brisures de mots, des grains de sable et de lumière.
Vent froid, lent désert.
Au bord de la méditation, un campement.
Sous la tente les tapis, les rayures et les nattes, autour du feu les cuivres, les peaux, les heures chaudes racontées.
Odeurs de la soupe et du riz, de la menthe sucrée.
L’œil noir, farouche, le sourire fier du garçon bédouin.
Bruit blanc. Sommeil étoilé.

Texte : Nicolas Bleusher
Illustration : Anonyme

J’ai appliqué Bruits de la mer contre mes pavillons.
Un paquet de mots durs, soudain, me traverse — vent, froid mouillé, récif — qui éclabousse la chambre tournée vers l’horizon, en gros filets ruisselle, entre mes draps, jusqu’aux pieds nus.
La peau noire du granit.
Le goût retrouvé de la poussière d’eau.
À nouveau un baquet de glauques, éventail d’écume, grondement d’aluminium : la vague brisée qui, tout à coup, resurgit au creux du lit douillet.

Texte : Nicolas Bleusher
Photo : Marie-Philippe Joncheray

Sur l’auteur

Nicolas Bleusher, né à Dunkerque, dans le Nord, vit aujourd’hui à Paris.
A publié, en janvier 2019, L’embarcadère aux éditions Jacques Flament, un recueil de textes courts sous-titré Confidences, fantaisies et autres curiosités à la fenêtre…
Participe aux revues Méninge, Dissonances ou L’allume-feu.
Présente ses derniers textes sur son blog personnel : L’atelier (https://nicolasbleusher.wordpress.com)