Mon voisin chante encore
son amère solitude.
Chante, homme :
ta voix est pareille
à la corne de brume des navires
qui s’égarent dans la tempête,
au loin.
Ton horizon, en place de la mer,
une fenêtre nue griffée de pluie
et de silence,
et derrière ta fenêtre,
un arbre déraciné
qui ne chantera plus le vent.

Texte : Susanne Derève