Le sublime est toujours semblable à lui-même. Il suffit de
Regarder mon pied au bout du pied, l’orteil pour tout dire. Cette ordure étincelante, selon Bataille.
Ou quelque chose d’approchant. D’antithétique. L’ordure/L’étincelant
L’expression suraigüe du corps humain est l’expression de son désordre
Je me souviens de mon pied fatigué sur le chemin de Turin
Où découvrir la folie via Carlo Alberto
Et Pavese et le Saint-Suaire
Tout en marchant je pensais :
En marchant les femmes peuvent tout montrer mais ne rien laisser voir
C’est comme peindre le vouloir peindre, non, pas le vouloir
L’Idée …

Grâce et jouissance au bout de mon pied qui roule
Sur le chemin des hanches de la femme qui marche devant moi
En prenant racine dans mon œil ma main qui va
La dessiner
Elle et l’Idée que mon orteil s’en fait
La trace de mon pas
Qui dit oui à son non qui ne veut pas
Se laisser (aller à) voir

Elle sera à la ressemblance
D’un pied délicieux noir d’ordure

Ah tout est belle insanité !
Mon amour, lui dirai-je
Plus loin

Texte/Ilustrations : Jacques Cauda

J’ai adapté à l’écrit l’automatisme d’output. Son initiateur finement autrichien Arnulf Rainer traversait la ville en voiture afin d’obtenir une intensification psychologique nécessaire et ainsi contrer le relâchement musculaire provoqué par les drogues qui le sustentaient en hautes diableries. Hardi pour moi, alcool et tabac et drogue de femmes, des femmes couvertes de mouches sales mais élégantes et des femmes vermillonnées à l’art Ensor. Celle avec qui l’automatisme d’output atteignit son acmé présentait l’avantage d’être une béance radicale, un trou au carré rempli de mots plaintifs mais délicieusement pourris (comme dans les peints de Soutine), elle n’avait plus de jambes parce que la chirurgie les avait décrochées : cul-de-jatte avec une peau marquant une teinte de renoncule nippée. Une sorte de fond de satin qui lui donnait l’air minet seigneur mais femme criant jusqu’aux bouts des seins bataillants, totémiques, énormes.

Hissée à bout de bras jusqu’à mon deuxième étage et saisie d’étonnement quand elle me sut orphiste et chatouilleur de tempérament puisque je la fouillai des doigts, elle poussa sitôt un miaulement retentissant, dressé en beauté étoilée d’allégresse jusqu’à la Place de la Contrescarpe, où sa duègne-infirmière-accompagnatrice l’attendait assise dans un café comme crucifiée par la jalousie propre aux vierges et aux vapeurs qu’elles dégagent !  La duègne nous imaginait. Vision d’abandon, nous à nous-mêmes, noyés dans la cyprine et le sperme venus de notre rage amoureuse, vraie et pittoresque.

Ce fut superlificoquentieux, à la manière même de Verhaeren, tant nous vécûmes ! Oui-da,  avec des mots plus verts que la passion, plus soupirés parce que davantage claironnés à un point tel que nous nous sentîmes partir envolés volants dans des airs dansants, folles bêtes d’azur que nous étions… Pire voire mieux qu’extasiés si fornicateurs (adjectivés) que nous chutâmes dans mille frissons de l’ivresse pour la plus profonde délectation de l’être grossissant d’être !

Texte/Illustration : Jacques Cauda

Matin c’est l’heure
À en croire Adonis & Vénus
Par veines et artères
Je sors

Voir le rat l’indice
De Paris l’étron
Celui du sublime
Chemin pur négatif

Je prends la rue de
Bagnolet rue des Bagnoles
Comme dit Pouy
Des caisses qui viennent vont

Celui-ci rongeur sur l’ordure
Tant et tant à Paris
Szafran Sam avait nommé
Son rat Morlanus

La ville pourrie c’est là
Je pense à Frank O’Hara
Qui parcourait N.Y. au matin
Il dit : ombre ombre ombelle

Belle impossible c’est si
Moche Paris à part les rats
Le reste les cons les touristes
Chient partout en regardant

Je m’assieds rue des Pyrénées Café
Je sors Bouffemateube ma rate
Dort-elle dans ma poche que je
Tache de suie coloris le dernier

Entre l’impudeur et le phallus
Pour quelques traits à rouler
De ma gorge à ma main
Comme Picasso une larme

À l’œil le mec à côté
Voyageur en moustache
Affectée je lui fais langue
De rat au chorizo

Il boit en bruit ma rate le
Vomit Bouffe-lui Prends
Je lâche la bête vers son cri
Je suis le destin étrangleur

Mon dessin fait non-tête
Qui sent mauvais qui
Sent rat d’encre noire
Et je pète en buvant mon trait !

Texte/Illustrations : Jacques Cauda

« Il faut la face de l’abandon pour que se laisse voir la plus absolue liberté. Mon premier film (j’avais votre âge, 20 ans) ne disait pas autre chose.
La femme, dont j’étais amoureux et avec qui je vivais, y jouait le rôle d’une femme qui se laisse voir.
Au-delà de la tendre naïveté qui enveloppait chacune de mes images et les troublait précisément de par leur innocence, la beauté de mon amoureuse nue se masturbant sur la scène fut le pourquoi de mon film. J’avais souhaité qu’elle se caressât sur l’air qu’il y a dans la Passion selon saint Matthieu de Bach : Blute nur, du liebes Herz. Mélodie que j’avais choisie parce qu’elle préfigure la forme préférée de la musique post-classique, c’est-à-dire la phrase de huit mesures, dans laquelle une figure est répétée, puis suivent deux variations de cette figure et, de nouveau, elle est répétée. Répétitions qui annoncent la musique dodécaphonique qu’on peut résumer par cette phrase de Kierkegaard qui m’est chère : « La répétition, voilà la réalité et le sérieux de la vie. »
Le cinéma, c’est une chose très simple : c’est quand la caméra tourne, a dit Jean Eustache. Aujourd’hui c’est mon cœur qui tourne. Oui, vous voyez comme tout pourrait être simple.« 

Le Pantalon Ivre – Roman graphique de Jacques Cauda – Editions QazaQ – ISBN : 978-2-492483-20-2

Ce « Pantalon Ivre » peut se lire comme le récit, aux heures qui sont les nôtres, comme l’entrée dans l’enfer d’une bibliothèque. Il n’est pourtant question que de poésie, de beauté, d’exaltation de la vie, et de ses plaisirs forcément proches de la souffrance. C’est que Cauda parle à Bataille et Sade. Entre autres. A tous ceux qui savent bien que le tabou est la vraie matrice du mal, et que la chair s’ouvre sur le ciel.
Jacques Cauda est homme d’images aussi. Derrière la caméra longtemps, et peintre – et quel peintre, l’inventeur de la surfiguration ! -. Sur la page, il fait surgir des scènes brûlantes, prodigieuses de liberté et d’outrances libératrices. Un récit fulgurant, consumant le désir et les corps. Dans une époustouflante leçon d’écriture bien plus qu’érotique, totalement et viscéralement artistique surtout. Une manière sans la moindre retenue – sinon celle d’un style ciselé, quasiment classique – d’explorer non pas l’interdit – cette liberté-là est à notre portée, il suffit de le vouloir – mais de faire exploser les épaisses murailles derrières lesquelles nous nous sommes, nous avons été, dangereusement enfermés.
Cauda est un peintre prodigieux, à l’écriture surfigurative – à l’image de ses toiles – imprimant sur la rétine des sensations que l’on est pas prêt d’oublier.

A lire un premier article concernant « Le Pantalon Ivre » :

http://www.lelitteraire.com/?p=68381&fbclid=IwAR3TCoUlrlwmcnkCX_mYoOK_ZG-fSw9wQnVcwVBYU75aFlNkpkssK34_zFE

En lisant, ce jour, le T.S. Mac Orlan, autrement dit le Transcendant Satrape dont il est beaucoup question dans le numéro de janvier 2020 de Viridis Candela, publication du Collège de Pataphysique, j’ai plongé avec lui et son Toulouse-Lautrec dans le passé d’un quartier que nous, Mac Orlan, Lautrec et moi, avions connu à des époques différentes. Pigalle, puisque que c’est d’ici qu’il s’agit. Plus exactement, de là-bas car tout ceci est bien loin.

J’avais 20 ans. Je travaillais, job d’été, rue Chaptal pour une société d’assistance aux touristes pauvres types tombés en panne, accidentés, blessés, voire morts. Rien de bien excitant sinon que l’immeuble rutilant de toute sa façade gris argenté était situé à deux pas des sex-shops et des putes du quartier Pigalle arpenté le midi, à la coupure du déjeuner, avec un ami photographe qui travaillait avec moi rue Chaptal. Nous avions les mêmes préoccupations : les femmes ! Leurs seins, leurs sexes, leurs culs, leurs bouches, leurs cheveux, leurs poils, leurs cuisses, regardés comme des apparitions, à la lueur de nos bites sang et or luisantes comme des épées de Tolède.

Vite, nous fîmes follement connaissance de toutes les officines qui vendaient des films pornographiques, des revues butineuses et des filles qui s’y masturbaient pour trois fois rien derrière une vitre. Le soir, après le boulot, nous avions notre home sweet girl, un pub Le Trafalgar fréquenté essentiellement par des mecs macs du milieu (des personnages à la Melville, des Bob le flambeur) et des putes magnifiques. Elles se vendaient dans des voitures stationnées devant le Traf. Quasiment nues au volant. Bandantes et saturées de désirs.

Nous, Pierre et moi, étions devenus les chatons de la mémé magique qui tenait le vestiaire. Elle nous accueillait tous les soirs bras ouverts, lèvres en feu susurrant immanquablement un ah mes chatons qui nous remplissait de tendresse à son endroit. Comme à son envers si copieux. C’était une ancienne, une pierreuse, une marcheuse des temps révolus qui, quand elle nous voyait, Pierre et moi, si beaux si jeunes, sertis de tous les dons de la chair, mouillait ses yeux comme son cul. Elle nous choyait, protégeait, maternait. Pour nous les meilleurs plats, les cocktails géants, les œillades, les caresses, les tendresses en surmultiplié !

La nuit nous appartenait. Il fallait nous voir quitter le Traf, partir en chasse assoiffés de viandes de femmes, aller au pire, au âpre, au vif mais obéissants à un parcours comme tracé pour nous. Ça commençait par la baraque à Maral. Une amie, bonne amie, qui le jour faisait philo avec moi à la Sorbonne et la nuit s’effeuillait dans une baraque de chantier fréquentée en majorité par des prolos venus d’Afrique ou du Nord ou Noire, on disait des travailleurs immigrés, venus bosser en France pour un salaire de misère sexuelle. Elle était belle, Maral, et chatte quand nous faisions l’amour l’après-midi à l’ombre de ma garçonnière.

 

Une eau ardente, une peau d’un rose Hélène Fourment et un physique Maillol de corps. Dans sa baraque, les mecs passaient fous, approchaient les mains, la bite que certains manuélisaient jusqu’au foutre qui jaillissait en un cri. Bacchanale ! Pierre faisait des photos qu’il réussit à vendre plus tard au magasine éponyme. Des noirs et blanche. De toute beauté. De toute nudité !

Ensuite, on filait aux cabarets avec les strip-teaseuses pros et les couples nus qui baisaient sur scène. Les clients y semblaient crucifiés recouverts de peaux moites et de poils humains donc damnés. Buvant des mousseux tièdes hors de prix, souvent pansus portant costards made in classe moyenne, toujours en couple ou entre amis pleins d’ennui. Ah, comme nous nous repaissions de leurs tronches, nous qui coulions un sang de taureau dans nos veines. Nous connaissions les numéros des danseuses par cœur. Seulement vêtues d’un haut de forme, d’une paire d’escarpins et d’une canne, qu’elles pointaient vers nos pantalons en chantant des just follow me endiablés. C’était drôle mais sans fécondité, nous nous amusions sans plus, même si nous aurions bien aimé leur tisser des couronnes de fleurs, à l’aune de leurs performances répétées de cabaret en cabaret, puisque c’était les mêmes partout. Le même couple baiseur qui baisait dix fois par nuit sur des musiques pauvres et malades. Etc.

 

Nous en ressortions en quête de mieux, de plus fort, de lignes plus sinueuses, plus joufflues, d’alcôves boursoufflées de croupes, de chairs poupines de cheval, de fossettes et de courbes électriques. Nous montions aux putes. Parfois gratos, avec deux cavalières, deux habituées, qui, un jour ou une nuit, je ne sais plus, nous avaient alpagués, pleines d’espoir : « On le fait à quatre mes beaux ! Allez, dites oui ! » Nous le fîmes ! Embarquement pour Cythère ! L’âme de Watteau rôdait dans cet ici, mêlée aux rires du jouir ! Et la cafetière de Lautrec droite comme une érection !

Repos. Nous avions besoin d’être hors. Afin de recouvrer notre souplesse d’imagination. Des images neuves. Du confort et un havre esthétique. Mais où ?

Elle s’appelait Bec blindé ! Hommage à Nini Patte-en-l’air, la Goulue, la Môme Fromage, Grille d’Égout… Ronde américaine, la trentaine charnue, elle se perchait au sixième étage où elle tapinait pour le pied (sic) ! Pour le pied, la bite et le cul. Son blase lui venait de ce qu’elle bouffait tout, le foutre comme la merde ! Spécialisée, on l’appelait aussi la Môme Caca ! Ah, chez elle, c’était désordre, beauté, pauvreté, bruit et volupté. Baudelaire en marche arrière. Mais soleil noir itou. Noir fécal ! Elle voulait nous prendre comme mâcrous ! Souteneurs modernes ! Il fallait être moderne, n’est-ce pas ! Tout d’abord, lui disais-je, tu jaspines mal la langue. Je vais t’enseigner avant de te soutenir. Le vocabulaire des affranchis. Le verbe du Simonin appris enfant dans les bouquins que lisait mon grand-père. J’étais féru. Je lui faisais sucer les mots à la Môme Caca avec la même ardeur qu’elle mettait à goûter l’étron. « Letter/litter, hein, tu connais ça en English, s’pas ! » Elle riait. Nous avec. On l’aimait. Notre grosse et légère, cristalline d’esprit, aérienne, tourbillons de la vie en rose. Et noir : un matin de septembre la mort la pendit ! C’était fini !

Sur l’auteur

Écrivain, peintre, photographe et réalisateur de films documentaires, Jacques Cauda doit autant à l’écriture qu’à sa pratique de l’image. Au début des années 2000, il crée le mouvement surfiguratif. Surfigurer, c’est prendre pour objet des sensations dont la source n’est plus le réel mais sa représentation rétinienne. Le monde est devenu une image et le peindre, c’est réécrire cette image. Il a reçu le prix spécial Joseph Delteil (poésie). Son dernier roman Moby Dark est paru chez L’Âne qui Butine. Il dirige la collection La Bleu Turquin chez Z4 éditions.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Jacques_Cauda

Texte/Illustrations : Jacques Cauda