que je voudrais, ce soir,
depuis ma rame de métro
écrire un haiku ambulance,
pour plaider ma défense
d’avoir suivi ma pente,
en remontant le courant dolent
de ce jour de mai nuageux,
achevé par le haussement d’épaules,
des repris de justesse.

La précipitation chagrine avertit
qu’il ne pleut pas qu’aux temps bibliques,
sauf erreur,
mais de quelle part ?

On annonce orageusement des sentiments dans l’air !

Texte : Fabien Sanchez

Rien ne m’est sûr que la chose incertaine.

François Villon

Les iles à la dérive Hemingweinnes,
La route de Cabriola Malcolm Lowrienne,
Le Tokyo Montana Express Brautiganesque,
Le transsibérien où se trans-prose le jeune Blaise,
Les blessures du cœur rousseauiste,
Et les griffures sentimentales à l’endroit
De la carcasse épuisée de Georges Perros.
J’y songe.

Enfin, ma chambre d’hôtel que je voudrais à l’année
Où j’écoute Johnny Hodges,
En m’avouant enfin que jamais je n’ai eu
La bosse du moindre commerce,
Hormis celle, jadis, des hommes.
Mais cette bosse est devenue blessure
Jamais refermée même par temps de jazz,
Et dans le for, dit intérieur,
Une voix annonce qu’il est temps de se cacher ailleurs,
Car si je ne m’avoue pas vécu, c’est que je ne me sens pas encore vaincu,
Fumant l’une derrière l’autre
Des cigarettes sur Echoes of Harlem,
Quand Oliver Nelson renchérit avec Johnny Hodges,
Et que je ne veux plus craindre d’être envahi par l’Autre :
Cheval de Troie de ma cité intérieure.

Mais là,
Me pique comme un dard
Ce rappel frileux de Gide :
Qui dit mysticisme, dit mystification.
A quoi j’oppose une autre assertion :
Qui dit réalisme, ne dit pas réalisation.
Ces deux natures de l’être,
Mystique et réaliste,
Sont malencontreuses,
Et depuis toujours éprouvées,
Mais est-ce un mal d’être davantage
Mystique que dévot de la raison ?
Rien ne saurait être vrai,
Et ce manque remplit de sa vérité
Mon moi mensonger hypertrophié
Qui se voudrait clocher.

Sagesse folle :

Je me suis tant ennuyé
De m’être sauvé des autres,
Qu’à nouveau
Je désire me perdre en eux.

Texte : Fabien Sanchez

Tenues entre leurs serres
Et jetées dans les nuées,
Se brisent toutes fatigues.

Grâce ajourée de
Ce qui touche
A son heure,
Toujours dernière

La ténèbre païenne
Et le jour chrétien
Ne se déchirent plus l’horizon,
Mais l’épousent,
Et s’accusent en lui,
Pour le briser.

Texte : Fabien Sanchez

Se dégager de l’acte d’écrire
N’est pas s’ôter
Du soleil,
Mais se mettre à l’ombre
De trop de clarté.

Energie basse
Vécue à bas bruit,
Frémissante d’inquiétude
Dans la chair d’être.

La vie acceptée
Fait de nous
Des vivants à petits feux,
Ecrivait Perros.

La vie non consentie, la vie refusée
Peut opérer
Sur nous le même genre de combustion.
C’est l’embrasement qui met en péril
La chair de vivre

Prudence, on pourrait avoir peur.

Mais je voudrais aussi parler de la peur d’être prudent.
Et de celle de ne l’être pas assez.
Deux prudences
Qui se rencontrent doivent elles s’affronter ?
Va-t-il y avoir antagonisme,
Guerre d’aucun territoire,
Dans la chair de l’être.

Il y a une part de plomb dans l’esprit
Et dans la chair de toute idée.
Pour être habile, il faut l’écart.

Texte : Fabien Sanchez

Je prie mes doutes
De bien vouloir m’excuser
Mais j’ai mieux à faire

*

L’homme sage ne cherche
Aucune activité
Liée à la lutte.
Ceci fut dit
Par un certain Epicure.
Cette journée qui s’offre à moi
Est éloquente.
Pour mon ami Mahdi,
Vivre caché revient à se cacher de vivre.
C’est peu ou beaucoup dire !
Ce que j’aime le plus chez lui
Sont ses yeux lourds,
Son Bartlebysme,
Et son grand épuisement d’avoir vécu.

*

Je promène sur David, le serveur
Un regard admiratif et envieux.
Il est en forme, membres, dos, et moral,
La légèreté le revêt
Et il a mon âge,
Moi l’avachi qu’on appelle l’artiste,
L’homme au chapeau en surpoids,
Dont la compagnie est appréciée et recherchée par certains.
Je fais figure de style de ma personne,
Quand bien souvent ce que je me figure de moi
Est une ombre épaisse, lourde de sentiments,
Trop consistante d’émotions,
Et dont la coiffure Stetson que je porte sur la tête
Innocente ou coupable, c’est selon,
Est l’unique chapeau que j’accepte de porter.

*

Il y a sortilège dans l’air.
Traduire mes sentiments ne revient-il pas
A trahir leur impermanence ?
Les figer va contre l’idée
Que tout est mouvement,
Ou croit l’être,
Car si l’écriture est un acte de liberté,
Qui pense aux mots qui se font détenir ?

*

Va pour le nihilisme, va pour l’évangile !
Lassitude de passer de l’un à l’autre,
De ne pas choisir mon camp
Et m’y installer une bonne fois pour toutes !
Mais nulle hypocrisie chez moi,
La sincérité qui n’est pas vérité
Est dans les deux cas de figure,
Toujours corrigée par
Les uns ou les autres,
Comme autant d’us et coutumes.

*

L’instant peut disposer de moi,
C’est bien volontiers que je lui cède le pas.
Pour ma gouverne,
Je ne dirai jamais assez combien j’aime fumer,
A la marge de tout ce qui contraint.
Ceci ne se veut pas la pensée d’un homme éclairé,
Mais éclairera ma pensée.

Texte : Fabien Sanchez